Padre estás muerto, poem by Arelis Uribe

Padre, estás muerto
y hay rincones del mundo
donde la tierra es hielo
los árboles son fuego
los edificios, truenos.
Padre, estás muerto
y el mundo es maravilloso,
pero tú ya no puedes verlo.

Guaguas de Nicaragua, poem by Arelis Uribe

Mayo 2016, Managua, Nicaragua.
Llueve tanto que no puedo respirar.
Andar por la calle es nadar bajo del agua.
La mamá de una amiga es matrona,
me invita a reportear el hospital.

En la sección de incubadoras,
algo más pequeño que una guagua
intenta convertirse en vida.

Recorro la habitación:
Ocho o diez prematuros
parecen jaibas, larvas brillantes.
Sus dedos son diminutas uvas
y sus muñecas, delgadas como mi pulgar.

No tomo nota solo los miro
desnudos o en pañales,
tomando leche en cuentagotas.
empollados bajo luz artificial.

Antes los rodeaba carne y ahora, cristal.
Lloran un sonido chiquito inexistente
Ínfimas bocas aferrándose a la vida.

Ideas sobre el soneto [Jugar con el soneto pronto] (from my prior blog), martes, 10 de marzo de 2020

Endecasílabos o verso de extensión media, si le agrega o quita, dependiendo de su acentuación:

Aguda +1
Grave =
Esdrújula -1

(parecido a la décima)

CUARTETO
11 ABBA
11 ABBA

TERCETO
11CDC
11DCD


Si es menor a ocho se usa minúscula, si es mayor a once hasta mil con mayúscula.

"Análisis métrico".


Anáfora:
Figura retórica que consiste en la repetición de una o varias palabras al principio de una serie de versos u oraciones.

Rubén Darío:

Por eso ser sincero es ser potente;
de desnuda que está, brilla la estrella;
el agua dice el alma de la fuente
en la voz de cristal que fluye de ella.

ES UN SONETO

Por eso ser sincero es ser potente (11 A)
de desnuda que está, brilla la estrella; (11 B)
el agua dice el alma de la fuente (11 A)
en la voz de cristal que fluye de ella (11 B)

La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?
Dos mitades porque caso el mezzo.

Óscar de la Borbolla, Mexican poet

"Doctor, los locos sólo somos otro cosmos, con otros otoños, con otro sol. No somos lo morboso; sólo somos lo otro, lo no ortodoxo. Otro horóscopo nos tocó, otro polvo nos formó los ojos, como formó los olmos o los osos o los chopos o los hongos".

Décimas pa' la tristeza (work in progress by Arelis Uribe)

Si un día despierto triste,
me pongo mi mejor ropa,
salgo, me tomo una copa
con mejor pizza que existe.
Si el chaparrón persiste,
pues agarro la guitarra
y con la Violeta Parra
tocamos una canción.
Se me entibia el corazón,
vuelvo como la cigarra.

Si un día no ando feliz,
me voy de paseo al bosque:
la naturaleza enrosque
y sane cualquier desliz.
Si el bajón sigue, Arelís,
a la playa los pasajes,
porque en Valpo los paisajes
curan dolor y tormento.
Se levanta el sentimiento,
es para el alma un masaje.

Nada más, poem by Oodgeroo Noonuccal translated from English by Daniela Trabuchi

no, yo no estaba en la plaza cuando una granada golpeó
sí, un ser querido fue herido ahí.
no, no dormí en un sótano
sí, llamaba por teléfono todas las noches a los que dormían ahí
no, no era un hombre y no me llevaron al campo
sí, vi a alguien salir de los cables con una bala en el pecho
no, no vi morir a nadie
sí, vi cadáveres flotando en el río
no, no me morí de hambre
sí, vendí un anillo de boda y compré pan y leche
no, nadie me obligó a salir de casa
sí, alguien cambió las cerraduras y se acostó en mi cama
no, no compré una pistola diminuta que vi en la tienda
sí, me gustó, cabía en mi cartera
no, no elegí la orilla del río en la que me encontraba por casualidad
sí, lo sé, podría aprender a nadar
no, no tenía miedo
sí, lloré viendo pasar los aviones
no, no me oían, estaba muy abajo
si, sabia que iban a tirar una bomba en tu patio trasero
no, de hecho no lo sabía, me preocupaba que pudieran hacerlo
sí, lo recuerdo todo
no, no hacía frío, era un verano precioso.
paseé a mi bebé en un cochecito y le canté
todo el día.
¿qué le cantaba?
sobre una nube y un pájaro
un deseo y una estrella,
la la la,
sí, nada más

Email from my dad, August 2017

Sabrás, admiro la voz que nace de ti cuando escribes, su fluidez, su imaginario. Como a ti, me cuesta escribir, me cuesta encontrar el ritmo, la concatenación, las palabras adecuadas. Por eso juego a que estás conmigo, porque somos cómplices, y puedo contarte (como dice Tito Fernández) mis siniestras ideas. Pero tú has ido más lejos. Y en el tiempo más preciso, precioso, porque las décadas venideras se asoman ante ti para que puedas expanderte más aún. Cómo no estar orgulloso. Cómo no hablarle a mi entorno y gozar del privilegio de decir quién eres, lo que eres para mi. Cómo no pensar en que tendré que ampliar mi alma para dar cabida a todo lo que aún vendrás a darme. Por eso, me llama mucho la atención que en tus líneas me digas que quieres mi reconocimiento, mi orgullo, cuando soy quien te agradece esta pequeñez que siento al admirar tus logros, porque a través de tus logros sé que ya puedo sentarme en la entrada de casa, en mi pronta vejez, con tu libro en la mano, a leer y releer tus líneas, observando cómo el mundo alrededor me mira con complacencia, sino con envidia, porque poseo el orgullo que una gran escritora es mi hija, (¿o porque mi hija es una gran escritora?), y porque nadie más puede ser tu padre, ¿Quién no querría una hija así? 09.08.2017